В небольшом донецком дворе, где до сих пор сохранились старые качели и облупившиеся гаражи, жил парень по имени Стас. Все его знали просто как Малыш - невысокий, худощавый, с чуть хрипловатым голосом и привычкой постоянно теребить край своей толстовки. Он делал рэп. Не тот, что сейчас в трендах и миллионных просмотрах, а настоящий, уличный, честный. Его треки слушали в подвалах, в машинах на районе и иногда даже в окопах ребята, которые ушли на фронт раньше него.
Стас никогда не лез в политику. Он вообще старался держаться подальше от любых громких разговоров про власть, флаги и лозунги. Говорил, что его дело - музыка, а не разборки больших дядей. Но когда началась вся эта история с Мариуполем, когда город оказался в полном кольце, а связь с мамой пропала, внутри у него что-то перевернулось.
Мама Стаса, Тамара Ивановна, всю жизнь проработала медсестрой. Она осталась в Мариуполе, потому что «куда я поеду, сынок, тут же моя работа, мои больные». Последний раз они говорили по телефону за три дня до того, как мобильная связь окончательно умерла. Она успела сказать только: «Не волнуйся, мы тут держимся». А потом тишина. Неделя, вторая, третья. Стас места себе не находил.
Он долго собирался с мыслями. Друзья отговаривали, мама знакомых плакала по телефону, даже продюсер, с которым он иногда записывался, сказал прямо: «Ты с ума сошёл, Малыш, тебя же там сразу». Но Стас уже решил. Он написал один-единственный пост в соцсетях - короткий, без лишних слов: «Еду за мамой». И всё. Выключил комментарии, собрал небольшой рюкзак и ушёл.
Дорога была тяжёлой. Сначала на попутках до границы своих территорий, потом пешком, потом снова кто-то подвозил. Везде проверяли документы, везде спрашивали, зачем едешь. Он отвечал честно: «Мать вытащить». И почему-то после этих слов люди чаще всего просто кивали и пропускали дальше.
Когда Стас наконец добрался до окраин Мариуполя, город уже выглядел как после конца света. Разрушенные дома, пустые улицы, запах гари. Он шёл туда, где, по последним сведениям, оставалась мама - в подвале старой поликлиники на Левобережном. Шёл ночами, прятался днём, иногда часами лежал в какой-нибудь воронке, слушая, как где-то вдалеке работают артиллерия и дроны.
В подвале он нашёл её не сразу. Там было темно, сыро, люди сидели молча, почти не разговаривая. Тамара Ивановна лежала на старом матрасе в углу, сильно похудевшая, с сухими потрескавшимися губами. Когда она увидела сына, сначала не поверила. Просто смотрела и молчала. А потом заплакала - тихо, без всхлипов, как будто сил на громкие слёзы уже не осталось.
Стас просидел с ней двое суток. Кормил из своего запаса, поил водой, которую приносил с улицы, перевязывал ей руку, которую она обожгла о раскалённую печку-буржуйку. Всё это время он почти не говорил. Только иногда гладил её по голове и повторял: «Я здесь, мам. Я пришёл».
Выбраться было ещё сложнее, чем попасть внутрь. Но помогли люди - те самые, которые тоже искали своих родных. Кто-то дал машину, кто-то прикрыл на опасном участке, кто-то просто показал безопасную тропу через разрушенные дворы. В итоге они вышли. Не сразу, не легко, но вышли.
Сейчас они живут в маленькой съёмной квартире где-то под Ростовом. Тамара Ивановна потихоньку приходит в себя, набирает вес, иногда даже улыбается. Стас вернулся к музыке, но теперь в его текстах другие строчки. Более тяжёлые. Более настоящие. Он по-прежнему не лезет в большую политику и не кричит лозунги. Просто делает то, что умеет - рассказывает свою историю. И в каждом новом треке слышно одно и то же: он успел. Он вытащил маму.
А в том самом донецком дворе по-прежнему стоят старые качели. Только теперь, когда кто-то включает старые треки Малыша, люди прислушиваются внимательнее. Потому что теперь они знают - за этими строчками стоит не просто рифма. Стоит человек, который пошёл через ад ради самого близкого человека на свете.
Читать далее...
Всего отзывов
9